Я их не помню. Я не помню рук, 
которые с меня срывали платья, 
а платья - помню. Помню, скольких мук
мне стоили забытые объятья, 

как не пускала мама, как дитя
трагически глядело из манежа, 
как падала, набойками частя, 
в объятья вечера, и был он свеже - 

заваренным настоем из дождя
вчерашнего и липовых липучек, 
которые пятнали, не щадя, 
наряд парадный, сексапильный, лучший

и ту скамью , где, истово скребя
ошметки краски, мокрая, шальная, 
я говорила: Я люблю тебя.
Кому - не помню. Для чего - не знаю.