Ведь таким, как мы, умирать без следа — негоже.
Обернуться б, — да нечем глаза разлепить от снега...
Как же так — уходить, не оставив намёк прохожим
Нашу линию жизни найти по слепому следу?!

Так уходят Поэты. Так падает солнце в запад,
Осторожно коснувшись краем печного дыма.
Этим птицам, упавшим в небо,
взглянуть в глаза бы!.. —
Но сердца, сожжённые болью, тоскливо стынут.

Умирают — стократно, в мелодиях жестких риффов, —
И закона веков секундами не исправишь, —
Оставляя тепло руки на ладони грифа,
На линованной смертью зебре рояльных клавиш.

Исчезают навеки, прожив сотни жизней разом,
Опускают глаза серебряным звездопадом,
Не допев до конца растревоженных улиц фразу,
Не дожив до начала пути по строкам горбатым.

Остаются — стихи, соловьиные трели песен,
Колдовское тепло перевитого радугой диска.
Остается — тяжёлый панцирь, что стал им тесен,
И — надежда: озябшую птицу в ладонях тискать.

Так уйдём же, оставив пустую тетрадь потомкам,
Чтоб слезами нот и кровью стихов их крыли,
И, пройдя от последнего вздоха по нити тонкой,
ВОЗВРАТИМСЯ НАЗАД, ОБЛАЧИВШИСЬ В ЦВЕТНЫЕ КРЫЛЬЯ.