У всякой лампы есть свой абажур,
Свой мир в котором лишь она светиться может
Но а щёлкни выключателем и тьму
зарница лампочки обычной потревожит.

Я грею пальцы, поднеся к огню,
И нежусь в упоении чьим-то светом.
Лишь в нём в тугие шоры запихну
Свои слова. Смогу назвать всё это.

Но мне необходим мой светлый мир.
Мой сад, в котором зацвести хоть что-то сможет.
Быть не хочу затворником квартир
И ветром в голове мне быть негоже.

Так хрупок разбитой лампочки вольфрам,
Сгорает, вспыхнув ярко раз последний.
Я строю вкруг себя незримый храм,
Что б не оставить за собой лишь кучку пепла.