Как часто бывает нам в тягость чужая любовь,
Она для нас не ценнее пыли.
И тех, кто нас любит, мы гоним вновь.
Быть может, нас просто не научили
Такой простой вещи.
Такой простой…

Что моя жизнь? Что моя смерть? Что мои песни? Что мой смех?
В сравнении с простым умением любить всех тех, кто вокруг.
Что моё время? Что моя тень? Что мои песни? Да что я сам?
В сравнении с даром уметь вернуться, завершив свой круг.

Нет, в наше время мы не умеем любить.
Злоба и зависть главенствуют в наших сердцах.
Нам трудно сказать, нам легче побить.
Нам плевать на других. Нами движет лишь наш страх.
Как это подло…
Как это подло…