КУПЛЕТ:
Вонь гниющей плоти…
Аборт в блевоте перезревшей похоти.
Плачешься мол: «Все меня против»…
Но карты на стол - всем на тебя похую...

Счастье прикованное к батарее,
Мечты висят на рее, ногами болтая.
В жизни, выигранной на небе в лотерею,
И ставшей рекой, где кругом пираний стаи.

Летят в сердце стрелы амура,
Но попадают вечно в пяту Ахилла.
Чело склоняется понуро.
В чужую душу без вазелина, зато в бахилах.

Ты как безногий в диком хороводе,
Самый пьяный на этом празднике жизни,
Снимают голову при входе,
На выходе больно ногами пиздят.

А ты уверен что ты вообще живешь?
Может ты всего лишь чей-то сон…
И если тебе вгонят в спину нож,
Потечет не кровь, а вишневый сок.

А кто-то просто возьмет и запьет им горьчкую,
А после без слов закусит это твоей печенью,
Может быть давно всем миром идем под горку мы,
А может просто чужие души вкуснее с кетчупом.

Легко меняем вечность на серые хмурые будни,
Путь млечный на фаст фуд, пиво и порно,
Пируем в каюте на ржавом тонущем судне
Подыхать стало так модно в одиночестве гордом.

ПРИПЕВ (х2):
Бог печатает судьбы в Word’е,
А Земля - это его принтер.
И этот принтер может все испортить,
Заживать или наложить фильтр.

Так красиво шепчут дубы и осины,
В природе ничто не бывает напрасно.
Бог напишет чьи-то судьбы курсивом,
Но опять в принтере закончилась краска.