Как город твой бы не был красив и в роскоши мрачной печален,
В нем есть всегда место, где ты можешь побыть тем, кем ты являешься.
Всегда ты с цыганами вонючими можешь потусить на вокзале.
Или на теплотрассе с бичами ты всласть в говне поваляешься. 
Хоть проклятая власть по указке Вашингтона закрыла игровые автоматы святые, 
И городская магия свалок манит тебя в недра свои, из нурофена жидкое счастье изобретая,
Но на вокзале свои подписи под протоколом ставить не будут лохи понятые,
Ведь лишь на вокзале твоё сверх эго из жопы вылазит, а душа в небеса улетает. 

Ведь где лучшие тусовки?
У нас на ебучем вокзале!
Где за полтос на всё готовые бабы с опухшими ёблами?
У нас на Курском вокзале!
Где в туалете шприцов побольше, чем туалетной бумаги?
И ты не поверишь, это тоже у нас на вокзале.

Вся жизнь городских обывателей вокруг вокзала причудливым зигзагом повязана. 
На вокзале все ставятся в вену, продают свою душу и чью то жизнь покупают. 
Пьют одеколон, ведь юродивым здесь словно сладким липовым мёдом помазано,
И на впервые попавшего сюда куча соблазнов моментально, как мухи, налетает. 
Вчера ты был клерком из офиса, в кредит купившим солярис,
А сегодня ты пьешь стекломой, на аккордеоне играя возле поезда "Москва- Петушки". 
Или начальством средней руки, а сейчас ужираясь по гланды трояром,
Тоскливо ты смотришь вслед бытие влачащим обывалам, собирая у входа бычки. 

Мс Фоломкин:
Йоу-йоу-йоу
Этот гэп я взял из улицы, 
Пгямо со дна общества,
Все бомжи любят мой тгек, когда я им пою свои текста, 
На Казанском, На Павелецком, на Ягославском вокзале. 
Все девчёнки на улице узнают меня,
Йоу, всгечайте!
Это МС Фоломкин, мой гечетатив не чушь, не чепуха, не бгед
Гэп мой, как кгик души, постой бгатан, выгубать эту телегу не спеши, 
Дослушай до конца и для себя геши. 
 

А двери вокзала открыты всем желающим войти в его чрево всегда, без обедов. 
Без перерывов, выходных, каникул и праздничных дней. 
Здесь каждый найдёт себе место, идя по маргинальному русскому следу. 
И хоть вчера он был в галстуке, сегодня рыгает "Налей!"
Здесь похуй на кризис, курсы сраного рубля и доллара удорожанье.
Здесь нет расовой ненависти, классовых обществ, каст и кости белёсой. 
Здесь есть лишь Махмуд, что последние десять лет от насвая страдает мочи недержаньем. 
И Вася, что еще год назад в модных клубах горстями хавал колёса. 

Россиянин, если вдруг тебе кажется, что в жизни никому ты нахуй не нужен,
Что остался лишь путь в могилу, с мылом верёвка попала в верхний ящик стола, 
Не жуй ты хуи, перед жизнью загробной ты точно так же безоружен, 
Пропивай свою хату и твёрдым шагом пиздуй на Казанский вокзал.
Себя реализовать ты там сможешь, и устраивать perfomance, как художник Павленский.
"Мурку" орать под гитару, со шляпой промеж ног и бутылкой в кармане ссаного пиджака. 
Или с цыганскими братанами ты сможешь достичь рай воистину вселенский. 
С мутным шприцом в дрожащей руке лёжа в обьятьях гнилого лежака.