Люди идут по свету,
                    
  Им, вроде, немного надо:
                    
  Была бы прочна палатка
                  
  И был бы нескучен путь.
                     
  Hо с дымом сливается песня,
                  
  Ребята отводят взгляды,
                   
  И шепчет во сне бродяга
                  
  Кому-то: "Hе позабудь!"
 
 
 Они в городах не блещут
 Манерами арстократов,
 Hо в чутких концертных залах,
 Где шум суеты затих,
 Страдают в бродячих душах
 Бетховенские сонаты,
 И светлые песни Грига
 Переполняют их.

 
 А люди идут по свету,
 Слова их порою грубы.
 "Пожалуйста", "извините", -
 С усмешкой они говорят.
 Hо грустную нежность песни
 Ласкают сухие губы,
 И самые лучшие книги
 Они в рюкзаках хранят.
 
 Выверен старый компас,
 Получены карты в сроки,
 И выштопан на штормовке
 Лавины предательский след.
 Счастлив, кому знакомо
 Щемящее чувство дороги,
 Где ветер рвет горизонты
 И раздувает рассвет.