Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, но я не на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
И к чему вычурное поле силлабика, коль ничего, летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано

Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями сонными, под веществами, еще не изобретенными.