Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка — это их Лысая гора
 Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого

 Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
 Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
 За окном под видом города гниет нарыв
 Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
 Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
 И я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
 Мне снится то глава Ампира «В» в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
 У меня кризис жанра, не Индиана, но всё из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
 (Что?) Слышь, ногами на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
 И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
 Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
 И к чему вычурное поле силлабика, коль из нового ничего, летит ноль из динамиков
 Мой второй альбом будет эталон либо в этанол с головой
 Ты говно либо гений, среднего не дано!

Твоя мигрень — балаган, тут больше четверти века набекрень голова.
 Мы идем на глубине путями темными, под веществами, еще не изобретенными.