Сомнения слетаются с утра,
Моя бритая башка - это их лысая гора.
Сколько ещё лет будет мясо и рубилово?
И сколько ещё куплетов про себя любимого?

Я здоров как бык, но смертельно болен, 
Ведь от священых коров отвык.
Ильда Баоф, он же Иеговы, он же князь мира сего 
суёт перо в кадык
За окном под видом города гниёт нарыв.

Я режу вас турбиною во снах, 
Не реже, чем под Аль-Джазиру
Мастурбирую на snuff 
Желаю смерти пары редколлегий,
Пары реп коллег, и я не Дейл Корнеги
Мне всё это на руку, как Брегель.
Мне снится то глава Ампира В, 
То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра,не Индиана
Но всё из последних сил,
как прыжок в дилижанс из дирижабля
Что? слышь, ногами на коврик,
Якобы ты говорил, что я сдулся,
Но видимо я - ипохондрик, 
Если держу свою руку на пульсе.
И в этом году я смогу либо переродиться, 
Либо загнусь от конвульсий, 
Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни.
И к чему вычурное поле, силлабика, коль из нового ничего - летит боль из динамика 
Мой второй альбом будет эталон,
Либо в этанол с головой.
Ты говно, либо гений - среднего не дано.

Твоя мигрень балаган, 
Тут больше четверти века набекрень голова.
Мы идём на глубине, путями тёмными,
Под веществами, ещё не изобретенными.