Мне старушка одна на базаре, поохав, сказала: 
"Как не стыдно, сынок! Жизнь свою начинаешь с обмана: 
Где-то орден купил, нацепил и бахвалишься людям. 
Сам - такой молодой, да только совести грамма не будет! 
 
Весь такой загорелый: видно с отдыха, с жаркого юга. 
Там на папины деньги ты гулял, веселился бездумно... 
Ты сними, не позорь! Не позорь фронтовые седины! 
Что ты знаешь, сынок, о войне? Ничегошеньки, милый." 
 
Что ответить старушке седой? Не обидеть бы старость, 
А слова оправданья не лезут - как будто бы в тягость. 
Только орден рукою прикрыл, чтоб обиды не пачкать 
И вдруг вспомнил афганское небо, наше небо прозрачное. 
 
Я бы мог рассказать той старушке, как плакали горы, 
Как снега вдруг краснели от ярко рябиновой крови, 
И как быстрые реки топили последние крики, 
И как небо швыряло на землю горящие "МИГи", 
 
А ещё расскажу, как врывается горе в квартиры, 
Как безумную мать не могли оторвать от могилы... 
И тогда ты старушка поймёшь и меня не осудишь:        
Ордена, как у нас, на базаре не встретишь, не купишь!