Ho sbagliato tutto.
Sbagliava, spaurito al microfono,
con la prepotente incertezza del [bad word] 

dei soave poeta, quel mio omonimo, 
che ancora ha il mio nome. 
Si chiamava Egoismo, Passione.

Sbagliava, con la sua balbettante bravura, 
rispondendo a domande di amici o fascisti, 
Maciste magretto della letteratura.

Interlocutori di Teramo o Salerno, 
di Conselice, o Frosinone o Genova, 
quello là, che aveva tanta ragione,

sbagliava tutto.

Sceso giù da Parigi
una primavera uguale in tutta Europa,  [bad word] di fango e sole febbrile,

o che sui campi [bad word] con viola
di [bad word] velato, e ovali verdi, con in fondo 
l’ombra della foresta romanza…

Watteau, Renoir o salnitri
sotto lo strato di verde, barbarico)
il sole di quella primavera 
spargesse prepotente dolore,

o su questi campi: ai piedi di pale 
d’altare, rosso apenninico e casupole 
di sottoproletariato latino

… io ho sbagliato tutto.
Ah, sistema di segni
escogitato ridendo, con Leonetti e Calvino,

nella solita sosta, nel Nord.
Segni per sordomuti, con ideografie 
una volta per sempre internazionali.

Il povero Denka nel fondo del Sudan, 
con gli altri poveri selvaggi 
(centoventi dialetti), regga sicuro

sulla spalla la [bad word] uno sci, 
alto, sublime verme nudo, 
nonno o nipote,

tra quel disegno mai disegnato 
(se non dai fanatici razionalisti 
roussoiani, in Europa)

di [bad word] e di mogani
(che io [bad word] i più bei monumenti 
cristiani: sarà il sole, la pace,

l’orrore dell’Africa intorno)
gonfi e asimmetrici sul verde, 
sul verde non francese, sul verde 
non latino,

sul nuovo verde del mondo,
da millenni incarnato nella foresta. 
State tranquilli, Denka, 
e voi delle centoventi altre tribù

parlanti suoni di ceppi diversi,

perchè qui con Leonetti e Calvino 
sistemiamo i sistemi di segni, 
e buonanotte ai dialetti.

Ho sbagliato tutto. Fiumicino, 
riapparso di tra nuvole di fango, 
è ancora più vecchio di me.

I resti del vecchio Pasolini 
sui profili dell’Agro… tuguri 
e ammassi di grattacieli…

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