Никто не шутит с природой
И дело - дрянь, и лету конец.
И только, споря с погодой,          
Поет какой-то глупый скворец.
Друзья давно отсвистели
И, улетая, звали с собой:
"А завтра грянут метели,
Кому ты будешь нужен зимой?"
 А он, чудак, не мог понять никак:
 Куда улетать,            
 Зачем его куда-то зовут,       
 Если здесь его дом, его песни,         
 Его родина тут,           
 И кому весной его трель нужна,
 Ежели весна и без того весна,
 И кто сказал, что песням зимой конец? -
 Совсем не конец!
 Что за глупый скворец!
 Что за глупый скворец!
 Что за глупый скворец!
А люди прятались в шубы
И поднимали воротники.
Какой он все-таки глупый -
С природой воевать не с руки.
Укрыты снегом аллеи,
И он не изменил ничего,
Быть может, стало лишь чуть-чуть теплее
От одинокой песни его.
А он, чудак, не мог понять никак:
 Куда улетать,            
 Зачем его куда-то зовут,       
 Если здесь его дом, его песни,         
 Его родина тут,           
 И кому весной его трель нужна,
 Ежели весна и без того весна,
 И кто сказал, что песням зимой конец? -
 Совсем не конец!
 Что за глупый скворец!
 Что за глупый скворец!
 Что за глупый скворец!