Жалеет он, когда
                        нам с ним встречаться надо,
что нет на нём брони,
                               а на лице – чулка.
Он думает, любовь
                           похожа на гранату,
что крутится у ног.
                           И есть ли в ней чека,
пока что не понять,
                            но скоро мы узнаем…
По графикам свою
                         выстраивая жизнь,
он недоволен мной,
                            самим собой и маем.
И кто бы мог сказать,
                              и кто – предположить,

что он бы отдал всё
                            за три часа, сплетённых
из нас, из нас, из нас –
                                хоть как, хоть где ни будь;
что у него сидит
                       за пазухой котёнок
и тычется смешно
                         холодным носом в грудь.

Текст - Ника Невыразимова