У казанского Малая
Нет прекраснее мечты,
Чем поехать в Гималаи - 
Горы чистой красоты.
Там Непал, туда машины
Не доедут никогда -
Только снежные вершины
Да бегучая вода.

Там религий многих берег,
Всей планеты бельэтаж,
Там писал художник Рерих -
Соотечественник наш.
С высоты Амадаблама
Он балдел от красоты
И тибетский Далай-Лама
Обожал его холсты.

А у казанского Малая, 
Хоть стихи писать мастак,
Песен нет про Гималаи,
Все про здешние места -
В них озер марийских просинь
И на лыжах виражи,
В них пора с названьем Осень
И река с названьем Жизнь.

Вот бы спеть бы песни эти
Всем кто встретится в пути
И пугнуть непальских йети
Нашим: "Мать твою ети!"

Что ж, как мышка он из норки,
Не увидит ничего,
Что ж отныне будут горки
Высшей точкою его.
Ладно бог с ним с этим йети,
Всем их дикий нрав знаком,
Глянуть бы на горы эти
Хоть разок одним глазком.

Рвался, рвался в Гималаи,
Но чекисты начеку -
Был Малаем, стал бабаем,
Жизнь прошла, мечтам ку-ку.
Но теперь не так уж сложен
путь от пешки до ферзя,
Все теперь вдруг стало можно,
То что было всем нельзя.

Можно все, одна загвоздка -
Нынче бабки правят бал:
Стелят мягко, спится жестко -
Что ж и в этот раз обвал.
Дайте долларов хоть сколько,
А не то пешком уйду
И жена вздохнет тихонько:
"А катись ты... в Катманду!"