стены кончаются, за ними чуть больше света,
за ними есть горизонт, облака и, пожалуй, умнее
разыскивать наши пути на хвосте от кометы,
крошками настоящего Milky Way-я.

поезда разделены на пьющих по четверо и парами,
я никогда не задумывался, что из этого лучше?
попутчики не бывают новыми или старыми,
попутчиков круговорот. занавески опущены.

свет по расписанию выключен, ходуном стаканы.
у нашего поезда нет головного вагона.
мы улетаем в пространство, космос, нирвану.
мы улетаем в огни городов полусонных.

красные маячки телебашен и труб, чуть сверху,
где ещё видно огни океана,
алого моря, на волнах - эхо
летящих по эфиру обсуждений и планов.

наверное где-то живет проводная Фея,
она знает, что говорят все люди на свете,
она обрывает трубки, никогда не старея
и находя на любые вопросы ответы.

она даже слышала песни из Хабаровска в Прагу,
прыгающие через десяток часовых поясов
бывает так просто, так_необходимо, так странно.
мир состоит из скомканных голосов.

мир состоит из тебя, меня и канала
я слышу, за твоим окном проезжает поезд,
я чувствую, как ты куришь на балконе в одеяле, 
отправляя свой дым в мою невесомость.

я знаю — только это реально на свете,
весна для всех умеющих не_танцевать.
сбивая самолёты на последнем куплете.
не_забывать_дышать.