Искусство требует жертв.
А я потребовал трек от себя самого. 
В моей душе давно закончился восторг.
Какой-то ты энный год, какой-то ты пленный кот.
Искусство тебя избило, и ты будто валяешься в койке.
У тебя заклеен рот? Бро. Ты мычишь, как теленок.
У тебя проблемы с мозгом? Текста пишет ребенок.
Типам отсудили судьи, поставили пятерку за панчи.
Я принес тебе ящик гавно радости. Бери, угощайся.
Не отчаивайся. Рэп перестал вращаться в нашей Вселенной.
Теперь хип-хоп для чайников, дауны делают рифмоплетенья.

Сколько ты книжек прочитал? Чего ты хочешь добиться, бро?
Петь ртом, получать бабло с концерта, где сплошной наёб, 
это не есть хорошо. На, вдыхни, порошок.
Искусство летит вниз, с ускорением 10 метров в секунду.
Необдуманно, ты захочешь его спасти.
Но всё запутанно, и в твоих руках его разрежет на равные куски.
Ты не дурак, но просто разум воет от тоски.
Ты не слабак, но мой дисс конструктивный вердикт.
Всё так легко. Как будто я воздушный шарик, бро.
Меня не парит кто, про меня сложит анекдот.
У меня есть антидот, у меня есть медальон.
Что защищает мой прием от электромагнитных волн.

Искусство просит сделать тебе резектоскопию.
Как и многим рэперам, у которых в жизни спадают штанишки.
Им неочевидно, что валят они неосознанно, парень.
Под предлогом баттла, выливают никчемность в странных фразах.
Как будто вы носите стразы. И жаждете рабской славы.
Якобы Вы целые люди, но внутри вас разорвали.

Искусство требует жертв.
И в этот раз от себя самого.
Если его не станет.
То Вы впитаете обратно всё дерьмо.