Знаете друзья, 
когда рядом с тобой нет никого, 
кто мог бы скрасить твоё...
Или когда твои романтические позывы наконец-то позволяют понять
что же именно двигало тех замечательных, 
подпивших джентльменов
куда-нибудь в сторону Змнего, нынешнего Эрмитажа, 
седьмого ноября.

Куда бы ты не шел, всё время натыкаешься на учреждения полуподвального типа
с интригующими романтическими и манящими вывесками. 
К примеру - кафе "Луна", или
бар "Последний Путь". 

Чтобы спуститься вниз и пропустить рюмочку,
ну максимум две,
и наконец подумать, почему же становится так хорошо
после третьей. 
Чуть позже, когда ты нащупываешь себя где-то в обществе
достаточно симпатичных и стройных ножек... 
стола,
вроде как время идти домой,
а ты первый раз за весь вечер видишь улыбку уборщицы
или слышишь
вздохи облегчения бармена. 
То почему-то уже вроде как и не вспомнить
на чем же именно остановился ход твоих, ход твоих возвышенных размышлений
о главном...

В голове туман, на сердце ртуть.
Дорога, ты ведёшь меня сюда.
Возможно, это карма или самообман,
Но я снова в кафе "Последний Путь".

Я забываю, ты волнуешься где-то там,
Ждёшь меня, а может быть, нет.
И я вернусь, не плачь, только посижу чуть-чуть, ещё раз 
в кафе "Последний Путь".

И я сижу один, на столе портвейн,
Я размешаю осадок гвоздём.
С пьяным музыкантом что-то споём,
Бурлит портвейн, и мне уже не встать.

Официантка - бабушка, бармен - синяк.
Я вижу, ты немного болен, сосед.
Но мы с тобой умрём чуть-чуть, когда до дна допьём ртуть
Твой фирменный коктейль "Последний Путь".

Любовь, подойди, посиди со мной,
Красивей девушки не видел нигде.
Но ты исчезаешь, ты не со мной,
Наверно, просто ты приснилась мне.

Всю ночь сижу, клюю носом за столом,
Но настигает поздний жидкий рассвет.
Я задыхаюсь, я с трудом ловлю воздух ртом,
В мой последний путь другой дороги нет.