Была б эта осень твоей, что сделал бы ты?
И были бы сердца удачливей руки?
Вода пустоты не заполнит, 
                                         и лист не запомнит мечты.
И, если дорога ясна до конца, 
                                         как в конечном итоге не сдохнуть от скуки?

Что толку бороться с магическим пульсом в душе,
Что проку в знамении после явления чуда?
Когда не вернется отпущенный голубь,
                                         и вроде бы поздно уже
Решать, что останется после меня.
                                        Лишь возглас – Я буду.

Когда возвращается крик,
Когда до звезды дотянуться вполсилы,
Что будет мешать совершить окончательный шаг?

Предела желаний достиг,
Но вновь толковать ожидания вилы.
И нет успокоенных, нет и понятия «враг».

Нам не помогут врачи, когда болен рассвет.
Сам в ожидании дня упакую в причал
Ленты волос, вросших в землю за давностью лет,
Песни, что прежде в пути никогда не встречал.

Темы, поросшие мхом надоевших побед,
Номер, написанный ручкой на пыльной руке,
Сны, можжевельника запах и реки бесед,-
Все оставляя на добрую память, 
                                        Отныне иду налегке.

Была б весна постоянно, что сделал бы ты?
Опять перекрестки сомнения множат,
И вроде воды зачерпнул на прощанье – 
                                                            ладони, как прежде, пусты.
И если дороге не видно конца,
                                                     как жить вместе с ней,
                                                                                 если ты уже прожит?