Под занавес лета,
Когда уже песенка августа спета.
И, кажется, выпадет решкой
Вечернего солнца монета.
Вдруг вспыхивает
Семидневное бабье лето,
Как семь сердоликов сентябрьского браслета.

Хохочет крылатый
Мальчонка с колчаном и тоненьким луком,
Рискуя однажды свалиться
С потешного велосипеда.
Он стрелами  женщин
Пронзает, как будто опилочных кукол.
Пернатые стрелы - отрава, известно поэтам.

Наглец белокрылый -
Он жертвы не ждет и не ищет объекта.
Что юная школьница, что инженер,
Что жена страхагента.
Без промаха бьет.
И его откровенное кредо -
Всех, кто не подходит под занавес жизни, -
Под занавес лета.

Чего не сумела весна -
Совершит бабье лето.
На счастье нет вето. Так выдумано - ля вита.
Что нашей судьбы мы не можем предвидеть кульбита,
Но ты вдруг вплела в свои волосы белую ленту.

Под занавес лета
Сентябрь листопадом наполнит кисеты.
И клин  лебединый, сквози сеть паутины
За облако метит.
Понятней душа и осыпана звоном бригета
Земля, на которой мерцает таинственным светом:

Художник с певицей,
Студентка в обьятьях студента.
Кассирша с таксистом,
Трубач и солистка балета.
Все, кто наповал вновь стрелой возрожденья пробиты.
Одной на двоих,
Словно Мастер и Маргарита.