Надо мною три метра земли. 
Хоть я здесь, но меня больше нет 
и теперь из моей судьбы 
вы штампуете трафарет. 
А барыги делают деньги 
из моих ненормальных слов, 
и сопливой красивой нимфетке 
очень нравится стих про любовь. 
И она, задыхаясь, читает 
мою бедную белую книжку. 
Ну, а я упираюсь ногами 
в деревянную сгнившую крышку. 
Ах, прошу, перестань, это глупо. 
Ведь стихи - унизительный рок, 
где кривая разорванной мысли 
получает последний итог. 
А потом это всё исчезнет. 
Возле кладбища грязный лес. 
Я кричу из колючей бездны - 
меня нет! я исчез! я здесь! 
Срок закончен и хватит про слёзы, 
про непрожитые года. 
Я всегда ненавидел берёзы, 
это значит, любил их всегда. 
Как меня переврёте, знаю. 
Что мне зло? что добро? что мораль? 
Я приблизился к самому краю, 
за которым далёкая даль. 
Надо мною три метра земли, 
небеса в голубой диадеме. 
Я собой представляю нули, 
километры, стихи, недели. 
Но из прожитых дней не жаль 
ни минуты, ни даже строчки 
и на месте слово печаль 
я поставлю три чёрные точки... 

16.20. 29.10.09