Вечерами сотни стихов предаю огню,
Каждый раз когда напишу о тебе.
Сама загнала себя в эту западню,
Утешения нету даже в ворожбе.

Наша любовь - это наивная боль,
Нервы, звонки, мои бессонные ночи,
Чувстовать на вкус соленую кровь,
Когда молчать и дышать тяжело очень.

Туда, где бываю я и где бываешь ты,
Никто с других никогда не доходит,
В наш мир самой совершенной мечты,
Память о нем меня уже с ума сводит.

Память по тебе - проявлением бога,
С тех, кого безверье почти убило,
И эта память уничтожает понемногу
Души тех, которые меня полюбили.

Да что все эти чужие знают о любви,
Для них я обьект, а они узки как бинты
Еще и просят: для меня немного поживи,
Но каждому вердиктом, что они не ты.

Ты так чутко меня в свои сны зовешь,
Но если снимешь с меня маски, одежды,
То может наконец-то таки поймешь,
Я нынче совсем не такая как прежде.

Вскоре повидаемся в подходящий вечер,
Ты вновь скажешь: давай начнем сначала,
Но скрестив пальцы, так смело отвечу:
Лучше бы я тебя вовсе не встречала!

Copyright © Fialkora Mikitenko