Утро стартует тогда, когда решит мой сосед,
(А вовсе не кот, уголки пасти рвущий за Вискас),
Его дрель с 7 утра поёт во всеобъемлющей красе:
Неужели и этот дьявол состоит из частичек Бога – 
Бозонов Хиггса.

Трели конечно чище нашей эстрады,
Но басы, что хоть ебло обоссы – халтурные и хлипкие,
Этому дирижёру ещё невдомёк, почему мы не рады,
По выходным слушать эти симфонии Шнитке.

Стены дрожат,
Подвесной потолок уже давно повесился,
Плюс к раздражению, растущему как на дрожжах,
Добавляет холод уходящего месяца.
Белый как в психушке пейзаж дорог, 
будто обложен пеной для бриться,
Радиаторные решётки машин устало пыхтят,
Но там, за границами потолка, лишь одно душу греет - 
Мудаку с дрелью ещё холоднее.