В этом городе много машин, но совсем не летают птицы,
И с крыши каждого дома открывается чудный вид.
Здесь повсюду течет Нева, чтобы каждый мог утопиться
И в каждом дворе кабак, чтоб оттянуть суицид.
Здесь каждый второй поэт, но никто не читает стихов,
Кроме, конечно, своих, и еще, может быть, Мандельштама.
Все дворы давно на замках, больше нет проходных дворов.
И не кинуть в урну окурок- урны забиты зонтами.

Пр.: Я люблю этот город так, как нельзя любить город.
Если он когда-нибудь почувствует голод,
Я буду кормить его кровью, буде кормить его кровью, буду кормить его кровью, Мой город.

В этом городе если не дождь, то ощущение дождя,
Он тебя никогда не полюбит, хоть ты его любишь всем сердцем.
Здесь ветер торкает так, как даже спиды не бодрят,
а парадки используют, чтобы потрахаться или согреться.
В этом городе так хорошо спиваться и сходить с ума,
Тратить последние деньги, наплевав на то, что потом.
Я еще не совсем решил: психушка здесь или тюрьма.
Но в одном я уверен точно: это и есть мой дом.

Пр.: Я люблю этот город так, как нельзя любить женщин.
Я знаю, что мой город, он будет вечен,
Я буду кормить его кровью, буде кормить его кровью, буду кормить его кровью,
Мой вечный город.