Почти что каждый божий день я пишу текста,
Ведь этот мир для совсем без шуток стал,
По-прежнему один, и что будет впереди,
Я не знаю, но знаю, что сам себе господин.
Я неустанно удивляюсь людям,
Как можно врать устами, тем кто тебя любит,
Ведь я не раз созерцал картину,
Как ранее влюбленные втыкали друг другу в сердца рапиры.
А я стою, пижю в микро, мысли излагаю,
О том, что на моей душе как бы нависло камнем,
А ты держишь руками за меня моя любимая,
Такая вся красивая, пусть немного ранимая
Муза… А я уйду на дно многотонным грузом,
Ведь почему-то здесь мне так долго грусно,
А эти песни? от них нету толку? мусор?
Нет, они помогают мне, когда сердцу больно, пусто.

Тысячи слов в сотнях стихов,
И это весь мир мой,
Но я не ною,
Вон уже кружит ворон над головой,
Может он вестник мой ой.
Хоть и немой он.

Смотрю в окно на озёро, там два лебедя тают,
Возможно от любви, касаясь друг друга руками,
Вернее крыльями, да, но ведь в этом истина,
А истина лишь в том, что их все чувства искренны.
А в ваших даже искры нет, не то уж света,
Я и сам не святой, в моём шкафу пару тысяч скелетов,
И я не знаю нихуя про жизнь,
Прошу лишь одного, моя любимая, ты за меня держишь,
Когда я улечу туда, туда, где далеко,
Ведь на рандеву с тобою я ставил всё на кон,
И это не ванильные воспоминанья из детства,
Но любому механизму приходит пиздец, да.
И это каждый знает, даже самый глупый,
Но одинаковы все, все плакали от лука,
И пусть ты посчитаешь, что всё это как-то тупо,
Но я лишь избавляюсь порою вот так от скуки.

Тысячи слов в сотнях стихов,
И это весь мир мой,
Но я не ною,
Вон уже кружит ворон над головой,
Может он вестник мой ой.
Хоть и немой он.