Мечты у камина, пока терзает ангина…
Моя немая любовь, опасная гильотина…
Скупые мысли о чувствах чистых,
Попытки поиска тщетны, я жгу конверты и письма…
Мы, как святые, но все никак не воскреснем…
Опять сплошные вопросы, опять «быть может» и «если»…
А эти песни… Кому писал эти строки?
Ты стала чем-то далеким, ты дорожила немногим…
Куда вели те дороги? Я, оббивая пороги,
Мечтал о небе, с тобой летать так хотели…
Июльский зной и метели, ты говорила, что любишь,
Что веришь, знаешь и будешь… 
Куда слова твои делись?
Скажи мне честно! Все это было впустую?
Свою свободу ворую, когда ладони целую…
Седые ночи, все до деталей, а впрочем,
Затем былое порочим… и вместо слов троеточие…
Опять копаюсь в альбомах… Меланхолия.
Моя былая стихия, моя погибель и сила…
Я не мессия, мне судьбы не подвластны,
Но так любить опасно, а я с ума от страсти
Сходил неоднократно, наверно, непонятно
Зачем все это было? Обрезала мне крылья.
От вымысла до были – осталась только пыль.
Лишь пустота и грусть, - да чтоб им пусто было…

ПРИПЕВ:

Уже не больно, машешь на прощанье вслед,
И я в ответ махну тебе рукою…
Дышать свободно не во вред,
Я много, дорогая, сил терял с тобою…

Слова последние... Нет выхода, прости...
Я - выше чувств и этой острой боли...
Забудь, прошу, и просто отпусти.
У нас с тобой другие роли...