Он шел ледоколом зимою и летом,
Преграды вокруг круша,
Он жил без вопросов, он знал все ответы,
Он все за себя решал.
Он не был поэтом, романтиком не был,
Холодный расчет верней -
Какое тут к дьяволу синее небо
В безумии наших дней.

Она в облаках не на шутку летала,
Излишне ко всем добра,
Любила закаты, любила гитару,
Любила уют костра.
И в час, когда птицы смолкали печально
И города таял звук,
Кассету Бетховена тихо включала, 
Забыв обо всем вокруг.

И так уж случилось, они повстречались,
Не помню когда и где -
Она на него посмотрела случайно,
А он на нее глядел.
Она была сказочной, нежной и милой,
Она была хороша,
И он не заметил, как ввысь устремилась
За нею его душа.

Он ей предлагал дорогие подарки -
Она не хотела брать.
Он ей говорил об объятиях жарких -
Она не хотела знать.
"Чего же ты хочешь, чтоб были мы вместе?" -
В отчаянье он спросил.
"А ты напиши мне красивую песню!
Не можешь? Тогда прости!"

Он вспомнил тогда три аккорда забытых,
Которые с детства знал,
И ритм, что на старой гитаре разбитой
Друзьям во дворе играл.
Он слушал напевы дождей и метелей
И музыки лунный свет,
А рифмы и строки из сердца летели
И складывались в куплет.

И песню его, что негромко звучала,
Она приняла всерьез.
Их вечер окутал, их ночь обвенчала,
Укрыв одеялом звезд.
И если бы ты невнимательным не был,
Услышал в ночной тиши,
Как песенку эту мурлычат под небом
Влюбленные две души.