-Знаешь, еще неделю назад я спала с Максом, а теперь вот, вроде, твоя, - щебечешь ты как маленькая желтая птичка.
Мое сердце замирает. Руки холодеют. Рот тихо произносит: “С резинкой или без?”
-А что? – баззаботно задает вопрос натурщица.
Мощным ударом ладони я давлю в себе то, что испытываю. Как фокусники убивают маленьких янтарных птичек, складывая клетку и тем самым расплющивая их о железное дно.
-Ничего, - беззаботно шепчу я и прижимаю ее к себе.
Прекрасные глаза закрыты, а лицо крепко прижато к моей груди, будто теперь мы приклеены навечно. Будто так и было. Изначально.
Мое лицо отражает ужас. Глаза – остекленевшая душа.
У Макса СПИД, но тебе об этом лучше не знать. А мне остается только умереть вместе с тобой или чуть раньше, ведь наша любовь не нуждается в резинках. Она беззащитна.
Кажется, я только что совершил поступок, о котором должен жалеть.
Теперь, моя натурщица, твой художник унесет тебя далеко-далеко. Где нет ни масла, ни Макса с его диагнозом, ни заляпанных красками кубов.
Ни о чем не думай. Я прошу тебя.