Ещё не привычно мне в этом метро в перемноженных губ
в городе , который прячет обломки рук мне под свитер,
плюётся колой в лицо и дождём коротким , сутулым,
раздевает до крови пустые и гулкие переулки,
складывает ветер в карманы куртки,
за ворот пальто.
знаешь , я так хотела написать красиво, что скучаю.
и совсем не твои глаза самого крепкого чая.
так странно , ты только что ушёл , я только осталась.
глупыми своими глаголами на холодных глаголах вышек,
льющимися аллеями , бирюзовой зарёй на карнизе усталом,
о которой еже вечерне бьётся головой дождь и больше не дышит.
я хотела бы написать тебе что-то красивое , правда,
а не эти глупые , сухие стихи,
царапующие кожу.
рассказать, как нелепо выгляжу в утренней электричке.
и что облака в пол-седьмого мятые, ласковые, тевожные.
а ближе к ночи  проспекты нарисованные акварелью.
и сейчас ты целуешь глазами прямой мой почерк.
и может, не понимаешь ни слова,
но пофиг. )) ты это , говори обо мне потише и кури обо мне погромче..