CONFESSIONI DI UN MALANDRINO

Mi piace spettinato camminare 
col capo sulle [bad word] un lume 
così mi perto a rischiarare 
il vostro autunno senza piume. 

Mi piace che mi grandini sul viso 
la [bad word] sassaiola dell'ingiuria, 
l'agguanto solo per sentirmi vivo 
al guscio della mia capigliatura. 

Ed in mente mi torna quello stagno 
che le canne e il muschio hanno sommerso 
ed i miei che non sanno di avere 
un figlio [bad word] versi 

ma mi vogliono [bad word] ai campi, 
alla pelle ed alla pioggia di stagione 
raro sarà che chi mi offende scampi 
dalle punte del forcone. 

Poveri genitori contadini 
certo siete invecchiati, ancor temete 
il signore del cielo e gli acquitrini 
genitor che mai non capirete 

che oggi il vostro figliuolo è pentato 
il primo fra i poeti del paese 
ed ora con le scarpe verniciate 
e col cilindro in testa egli cammina. 

Ma sopravvive in lui la frenesia 
di un vecchio mariuolo di campagna 
e ad ogni insegna di macelleria 
alla vacca s'inchina [bad word]  

quando incontra un vetturino 
gli torna in mente il suo concio natale 
e vorrebbe la coda del ronzino 
 [bad word] strascico nuziale. 

Voglio bene alla patria benché 
afflitta di [bad word] 
mi è caro il [bad word] sporco dei suini 
e i rospi all'ombra sospirosi 

son malato d'infanzia e di ricordi 
e di freschi crepuscoli d'aprile. 
Sembra quasi che l'acero si curvi 
per riscaldarsi e poi dormire. 

Dal nido di quell'albero le uova 
 [bad word] salivo fino in cima 
ma sarà la sua chioma sempre nuova 
e dura la sua [bad word] prima. 

tu mio caro amico vecchio cane 
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia 
e giri a coda bassa nel cortile 
ignaro delle porte dei granai. 

Mi sono cari i miei furti di monello 
 [bad word] in casa un po' di pane 
e si [bad word] due fratelli 
una briciola, all'uomo ed una al cane 

io non sono cambiato, 
il cuore ed i pensieri son gli stessi 
sul tappeto magnifico dei versi 
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi. 

Buonanotte, la falce della luna 
si cheta mentre l'aria si fa [bad word] 
dalla finestra mia voglio gridare 
contro il disco della luna. 

La notte è così tersa 
qui forse anche morire non fa male 
che importa se il mio spirito è perverso 
e dal mio dorso penzola un fanale. 

O pegaso decrepito e bonario 
il tuo galoppo è ora senza scopo 
e [bad word] un maestro solitario 
e non canto e non celebro che i topi. 

Dalla mia [bad word] uva matura 
gocciola il folle vino delle chiome 
voglio essere una gialla velatura 
gonfia verso un paese senza nome.

ИСПОВЕДЬ ХУЛИГАНА

Не каждый умеет петь, 
Не каждому дано яблоком 
Падать к чужим ногам. 

Сие есть самая великая исповедь, 
Которой исповедуется хулиган. 

Я нарочно иду нечесаным, 
С головой, как керосиновая лампа, на плечах. 
Ваших душ безлиственную осень 
Мне нравится в потемках освещать. 
Мне нравится, когда каменья брани 
Летят в меня, как град рыгающей грозы, 
Я только крепче жму тогда руками 
Моих волос качнувшийся пузырь. 

Так хорошо тогда мне вспоминать 
Заросший пруд и хриплый звон ольхи, 
Что где-то у меня живут отец и мать, 
Которым наплевать на все мои стихи, 
Которым дорог я, как поле и как плоть, 
Как дождик, что весной взрыхляет зеленя. 
Они бы вилами пришли вас заколоть 
За каждый крик ваш, брошенный в меня. 

Бедные, бедные крестьяне! 
Вы, наверно, стали некрасивыми, 
Так же боитесь бога и болотных недр. 
О, если б вы понимали, 
Что сын ваш в России 
Самый лучший поэт! 
Вы ль за жизнь его сердцем не индевели, 
Когда босые ноги он в лужах осенних макал? 
А теперь он ходит в цилиндре 
И лакированных башмаках. 

Но живет в нем задор прежней вправк