Какой-нибудь предок мой был - скрипач,
     Наездник и вор при этом.
     Не потому ли мой нрав бродяч
     И волосы пахнут ветром!

     Не он ли, смуглый, крадет с арбы
     Рукой моей - абрикосы,
     Виновник страстной моей судьбы,
     Курчавый и горбоносый.

     Дивясь на пахаря за сохой,
     Вертел между губ - шиповник.
     Плохой товарищ он был,-лихой
     И ласковый был любовник!

     Любитель трубки, луны и бус,
     И всех молодых соседок...
     Еще мне думается, что - трус
     Был мой желтоглазый предок.

     Что, душу чeрту продав за грош,
     Он в полночь не шел кладбищем!
     Еще мне думается, что нож
     Носил он за голенищем.

     Что не однажды из-за угла
     Он прыгал - как кошка - гибкий...
     И почему-то я поняла,
     Что он - не играл на скрипке!

     И было всe ему нипочем, -
     Как снег прошлогодний - летом!
     Таким мой предок был скрипачом.
     Я стала - таким поэтом.

             23 июня 1915