Вы изумительны, мой лорд.
Изгиб руки на тонких струнах
И легкий оттиск непридуманных драм.
Вы изумительны, мой лорд,
И слово ангела сквозь сумрак,
Я различу Вас через мутный стакан...

И Ваше солнце встанет раньше, и сопрано Ваше чище,
И Ваши верные друзья - Ваш оплот.
И Вы - величественный Князь, а я невежественный нищий,
Но я люблю Ваш голос, мой юный лорд.

Вы изумительны, мой лорд.
Но, коль мы встретимся глазами,
Вы со стыдом и смехом спрячете взгляд.
А как же может быть иначе?
Вы отражаетесь в стакане,
Не в хрустале зеркал дворцовых гирлянд.

И - привет заляпанные стены, выцвел белый подоконник
И почернел от карандашных стихов.
И я, конечно, Вам не друг. И уж, тем более, не поклонник,
Но люблю Ваш голос, мой юный лорд.

Вы изумительны, мой лорд.
В одно красивое касанье,
Вы песней лечите на этой земле.
И, вероятно, заслужили этим общее признанье,
А мне влепили кличку "Rouge Exille".

Но Вы не пишете стихов и не меняете привычек,
Чтобы случайно никого не задеть,
А я плевал и я плюю на эти глупые приличья,
Покуда струны не сгрызет моя смерть.

И - привет заляпанные стены, выцвел белый подоконник
И почернел от карандашных стихов.
И я, конечно, Вам не друг. И уж, простите, не любовник,
Благодарю Вас, до свиданья, мой лорд...