(sound П. И. Чайковский - Болезнь куклы)

Весь мир наш подчинен дорогам,
Проложенный когда-то праотцами.
Мы по дорогам этим ходим сами, - 
Хотя, путей, на самом деле, очень много.

В системе из дорожной паутины
Барахтаемся мы, как будто мухи, 
Но так бывает, если верить слухам,
Что вырваться мы можем из рутины.

Один момент меняет нашу душу.
Вот случай - и ты на чужой дороге,
Одних смущая этим лишь немного,
Другим же всю систему жизни руша.

Тебе уже дороги - не пределы,
Ты знаешь то, что этот мир условен.
К кому-то добр, а к кому то злобен:
Порою, задевает не по делу.

К кому то же взаимно равнодушен,
Но это всё бумажные границы,
Искусственные стены без позиций,
Что сковывают своим миром скучным.

И тот, кому в системе мало места,
Он по своей дороге рушит все другие,
За ним потом пойдут все остальные
И создадут уже систему NEXT.