Опять со мной дорога. 
Желанья сожжены. 
Нет у меня ни бога, ни черта, ни жены. 
Чужим остался Запад, 
Восток, ты мой, Восток. 
А за спиною запах пылающих сапог. 
Сегодня вижу завтра иначе, чем вчера. 
Победа, как расплата, зависит от утрат. 
Тринадцатым солдатом умру – наплевать. 
Я жить-то не умею, не то что умирать. 
Повесит эполеты оставшимся страна. 
И к черту амулеты, и стерты имена. 
И мы выходим рано, запутавшись в долгах. 
С улыбкой Д’Артаньяна в ковбойских сапогах. 
И миражом в пустыне сраженным наповал, 
Иду, как по пустыне по чьим-то головам. 
Иду, как старый мальчик, куда глаза глядят. 
Я вовсе не обманщик я Киплинга солдат.