Ты, растворяя кровь слезами,
Кистями боли на холсте 
Рисуешь этот мир кусками
В его гротескной красоте.

Ты, наполняя скрытым смыслом
Творения своей души,
Рисуешь потайные мысли
В бумажно-кистевой тиши.

Ты выстрадал здесь всё до штриха,
Здесь каждая слеза - твоя.
И до последней ночи, тихо-тихо
Ты будешь зеркала души ваять.

В один из дней, поняв, что ты художник,
Ты в зеркале холста увидишь взмах косы,
И, усмехнувшись про себя, возможно,
Сумеешь кистью остановить часы...