Ничего уже не поделаешь.
Здесь, в мерцающей круговерти,
Две фигуры – черная, белая.
Два клинка – пара в танце смерти.

Рыжим вихрем в разлете волосы,
Взгляд отчаянный громче крика.
А навстречу – намеком голоса:
«Я вернулся. Прости, Рангику…»

Долг колени гнёт тяжким бременем,
Одиночество предвещая.
Возвращенье, ох, не ко времени!
Здесь предательства не прощают.

В этой жизни бывало разное,
И осталось не так уж много – 
Белый цвет перекрасить в красный, и
Уронить серебро под ноги.

А потом, на осколках прошлого,
Наклониться, глотая слёзы,
И расслышать: «Не плачь, хорошая…
Я … вернулся… немного поздно…»