Это было в прошлую субботу
Мы пошли с Давидом поиграть
Мы забили оба на работу
Нам ли к тунеядству привыкать

Мы ведь не рабы, а музыканты
Станет лишь тупой дегенерат
В землю зарывать свои таланты
Значит путь мы держим на Арбат

Мы нашли свободное местечко
У киоска с надписью «печать»
Спеть успели только два словечка
Даже не успели покричать

Вдруг, откуда ни возьмись, как пуля
Вылетела вмиг из-за угла
С хаером сиреневым бабуля
И такой тут кипишь подняла

Мол, тут, вашу мать, четыре дома
И все они жилые, вашу мать
Вы валите к фонарю другому
И давай наш саквояж пинать

И рванув широкую рубаху
На своей мозолистой груди
Крикнул ей Давид: «пошла ты на %*№»
К нашим скрипачам не подходи

Бабка принялась звонить в [bad word] А из толпы, как будто ни при чем
Кто-то крикнул: «старая ты дура!»
И тут же был бомжарой наречен

Окрестив собравшихся дешевкой
Бабка взвыла: «Ща приедет [bad word] »
Сами понимаете, неловко
Снова браться тут за инструмент

Посмотрите, люди только рады
Мы поём им песни для души
Ну а вам тут, тётя, %у?!надо?
Мы ведь не пропойцы-алкаши

Мы стояли посреди Арбата
Песни пели разные вдвоём
А ты сама, бабуля виновата
Нехрена жить там, где мы поём!