В этом городе нет больше слёз,
В этом городе жизнь холодна.
В этом климате белых берёз
Жизнь твоя никому не нужна.

В этом северном ветре столиц
Тени тех, кто без срока, без сна
Бродят по тротуарам босые без лиц
Жирной птицей летят из окна.

Чем дышать – здесь никто не поймёт.
Здесь чухонское лето: зима.
Тут ворона жар-птицей при жизни слывёт.
И собаками площадь полна.

Здесь трамваи вставляют друг другу рога,
Под землёю сопит чёрный кот.
Рыба здесь тише мыши, боясь четверга
И у принцев тут мало забот.

Здесь ноябрь был когда-то смещён октябрём
Императорам римским не в честь.
А пасхальный трезвон подменён кумачом.
Что тут скажешь: так было, так есть.

И не верьте глазам, среди тех воробьёв,
Что клюют здесь – Вас уже нет.
Воробьёв не кормить – вот достойный ответ.
И это хорошая песть.

Неужели болезни не учат тела?
Отчего память так коротка?
И зачем все мосты догорают дотла?
Да и плавать кишка коротка.

Или чарка в парадной всем застит глаза?
Или совесть искрит в забытье?
Только станут стрелять – и тогда тормоза
Ни к чему в этой галиматье!

Мы живём не спеша и не чувствуем связь
Между мыслью и кулаком.
Мы бредём вдоль Невы, ничего не боясь,
По опасной траве босяком.

Нам не ставят капканы, не ставят засад,
Но это только пока.
Так что каждый хранит свой единственный шанс:
Сдохнуть от сквозняка.

Это - твоя Родина, сынок!