Есть в Италии маленький дом, 
Он стоит на обрыве крутом,
В этом доме смеются и пьют,
И о чем-то тихонько поют

Дорога в жизни одна, 
Все к смерти приводит она, 
Чем раньше, чем позже умрешь,
Прошедшее вновь не вернешь,

Один раз на свете живешь, 
Все что хочешь от жизни берешь,
Но девушку пылкую и рома бутылку
С собой на тот свет не возмешь.

За тенью явилася тень,
И стоит на пороге ступень,
В этот вечер в двенадцать часов
Старый негр отпирает засов.

За пару распущенных кос,
Что пленили своей красотой,
С оборванцем подрался матрос,
Подстрекаемый шумной толпой.

Сцепились два тела дрожа, 
И блестнули два острых ножа,
Оборванец был ловок и смел,
Он врага своего одолел.

А когда на колени он пал,
Чтоб врага своего рассмотреть,
Он в матросе брата узнал,
Не видавшего много лет.

И тогда он к ней подскочил, 
И с кинжалом руку занес,
И в самое сердце вонзил 
Он остро заточенный нож.

А когда полицейский дозор
Постучался в тот маленький дом,
Оборваней был бледен как мел
И о чем-то тихонько он пел:

Дорога в жизни одна,
Все к смерти приводит она,
Чем раньше, чем позже умрешь,
Прошедшего вновь не вернешь,

Один раз на свете живешь, 
Все что хочешь от жизни берешь,
Но девушку пылкую и рома бутылку
С собой на тот свет не возмешь.