Губы - черешни, маслины - глаза,
Что-то ты ждешь, не идешь в это поле?
Голос мой грешный, как рожь - волоса,
Лето медовое, дело бедовое.
Голос мой грешный, как рожь - волоса,
Лето медовое, дело бедовое.

А солнце чешет золотые волоса,
А море нежит на ладони небеса,
Оно плутает, и роняет липа цвет,
Пыльца летает, и на белом свете свет.

Губы шептались, глаза поклялись,
Наворожила я счастье фартовое,
Руки сплетались, чтоб не расплелись,
Лето медовое, дело бедовое.
Руки сплетались, чтоб не расплелись,
Лето медовое, дело бедовое.

А если я в Америку смотать хочу,
То я сперва в трактир пойду, заворочу,
А если захочу увидеть божий мир,
То я сперва заворочу в трактир!
А если в Бессарабию смотать хотим,
То мы сперва в трактир пойдем, заворотим...

Не жив ты, коли Бог тебя уже убил,
И нет тебя, хотя ты, вроде, жил и был,
И нет тебя, хотя ты, вроде, тут вот есть,
Как говорят, пора бы знать и честь.