Мой блудный ангел,
без ламентаций и вздохов,
почти не глядя друг на друга
в неверном свете свечей,
мы вновь танцуем танго.
И все не так уж плохо:
мне все равно, где провел ты
сто бесконечных ночей.

Мой блудный ангел, 
я и сама - не святая.
Бывает, я улетаю
в мансарды и кабаки,
где пьют поэты,
где ждут меня, как узник ждет рассвета.
Я прихожу, точно Муза,
прямо сквозь сердце к ним в стихи.

Мой беспробудный ангел,
без лишних слов и лишних жестов
мы так с тобою танцуем,
как никогда до сих пор!
Как сладко это танго!
И, Боже, как истаскана пьеса!
Но пусть. Мы все-таки вместе
и «стоп» не говорит нам режиссер.

Под наше танго,
тоски не пряча, кто-то плачет.
А кто-то грезит о ласке
и закрывает глаза.
Танцуй, мой ангел!
Ведь мы с тобой не можем иначе.
Пусть нам осталось два такта,
пусть на это смотрит весь зал.

Сентябрь 1998.