Как над миром всходило солнце…
А на поле междоусобиц
Вышли армии две бороться,
И у каждой – свой полководец:

Тот, кто прошлое зрил воочью
И пером славил Света имя, –
И певец, что чернее Ночи,
Чьи уста знали вкус полыни.

А меж ними, в плаще из радуг,
Без солдат и без стягов, вышел
Менестрель петь свою балладу –
Он надеялся быть услышан.

"Ах, не лейте вы кровь напрасно –
За неправое бьётесь дело!
Вы забыли оттенки красок,
Превратили мир в чёрно-белый.

Полюса поменять несложно;
Но зачем же, ища ответы,
Карамельными делать Тёмных,
Проклиная сусальность Света?

Поливая другого грязью,
Выставляя себя безвинным,
Ты достойней выходишь разве,
Чем лютейший твой враг старинный?

Тьма – пристанище как благого,
Так и злобного чудотворца:
Правит бал свой во Мраке Воланд –
Там же путь пролёг Салладорца.

И не только дурную славу
Тех, кто "в белом" разносит ветер:
Свет избрал Король-Жрец Истара,
Но и Аслан ведь шёл во Свете…"

Но глухие не внемлют слову,
Вкус своей правоты им сладок…
По камням разметали кони
Окровавленный плащ из радуг.

И в пыли догорела песня
Сумасшедшего менестреля:
"Свет и Тьма живы только вместе!
Вам воздастся по вашей вере…"