Этилового спирта нет. 
Забить бы на него патент?
Мужик дожил до сорока и до сих пор не импотент.
И есть судьба только у денег – их тратят много рук:
Чёрных, жёлтых, красных, белых, чёрно-белых рук.
Кто-то прыгнул с крыши и увидел, какого цвета его жизнь,
Кто-то утонул в бассейне и понял: воздух – фетишизм.
И есть лишь время, убежать от этих серых стен домов.
Забыться в лаврах своих снов…
И плюнуть с крыши в тот бассейн, где мокло столько рук:
Чёрных, жёлтых, красных, белых, чёрно-белых рук.
Все мои песни и стихи не стоит того, что мешает плохому танцору.
Примером может быть и этот стих.
Для меня в нём нет святого.
И славы никакой здесь нет.
Лишь небольшой кусочек правды.
Лишь только дым от сигарет…
И то я не курю, но правы вы,
Если твердите, что время здесь всегда ничтожно,
Без спирта жизнь здесь невозможна.
Без крыш, бассейнов и цветов,
Без воздуха и докторов.
В каждом из нас бывает город,
В нём небо, люди и вода.
Попробовать я здесь уловить хоть долю смысла,
Поймать конец сегодня и вчера…
И сказав спокойной ночи, гасить свет внутри себя.
Пусть вам снятся крыши и дома,
Бассейны с воздухом без дна.
И плюнут с крыши в тот бассейн, где всплывали ваши руки…
Чёрные, жёлтые, красные, белые, чёрно-белые руки.
Останьтесь в городе своём!
И живите только в нём.
Больше ничего у вас просто нет.
Никто не уникален, никто не идеален.
И я люблю лишь город той, которую люблю…
На свой же мне плевать…
В нём я только сплю…