О чём вы нам, вещие струны, споёте? 
О славном герое, что в небо ушёл. 
Он был, как и мы, человеком из плоти 
И крови горячей. Он чувствовал боль. 
Как мы, он годами не видел рассвета, 
Не видел ромашек на горном лугу, 
Чтоб кровью политые мог самоцветы 
Хозяин дороже продать на торгу… 
Во тьме о свободе и солнце мечтал он, 
Как все мы, как все. Но послушай певца: 
Стучало в нём сердце иного закала, — 
Такого и смерть не согнёт до конца. 
О нём мы расскажем всем тем, кто не верит, 
Что доблесть поможет избегнуть оков. 
Свернувшего шею двуногому зверю, 
Его мы прозвали Грозою Волков… 
Он знал, что свобода лишь кровью берётся, 
И взял её кровью. Но всё же потом 
Мы видели, как его встретило солнце, 
Пылавшее в небе над горным хребтом. 
Мы видели, как уходил он всё выше 
По белым снегам, по хрустальному льду, 
И был человеческий голос не слышен, 
Но ветер донёс нам: «Я снова приду». 
Нам в лица дышало морозною пылью, 
И ветер холодный был слаще вина. 
Мы видели в небе могучие крылья, 
И тьма подземелий была не страшна. 
Кровавую стёжку засыпало снегом, 
Но память, как солнце, горит над пургой: 
Ведь что удалось одному человеку, 
Когда-нибудь сможет осилить другой. 
Священный рассвет над горами восходит, 
Вовек не погасят его палачи! 
Отныне мы знаем дорогу к свободе, 
И Песня Надежды во мраке звучит!