Es harrt auf weichem Purpursamt
Die jüngste Sklavin ihres Herrn
Und unter dunkler Bräune flammt
Ihr Auge, wie ein irrer Stern

Sie stammt aus jenem Lande nicht
Wo ehrbar-blond der Weizen reift
Und stachlicht - keusch die Gerste sticht
Wenn man sie noch so leise streift 

Sie ist der Feuerzone Kind
Wo jede [bad word] von selber fällt
Weil sie der Baum, der zu geschwind
Die zweite zeitigt, gar nicht hält

Sie hat von dem Johannisstrauch
Die karge Beere nie gepflückt 
Die, ohne Kraft und ohne Hauch
Zur Abwehr gar den Dorn noch zückt

Doch ward sie oft vom Wein bespritzt
Weit himmelan die Rebe drang
Und dann vom Sonnenstrahl zerschlitzt
Die Traube in der Luft zersprang
 [bad word] sitzt sie auch nicht seufzend da
Nun ihre eigne Stunde naht
Sie denkt der Rosen, fern und nah
Die sie schon selbst gebrochen hat

Und sieh, der Pascha tritt herein
Zwar ernst und düster, doch nicht alt
Und vor ihm her den Becher Wein
Trägt eines Mohren Nachtgestalt

Er sieht das Mägdlein lange an
Misst Zug für Zug und nickt nur still
Zum goldnen Becher greift er dann
Und fragt, ob sie nicht trinken will

Ihr aber schwillt schon jetzt das Blut
Bis an der Adern letzten Rand [bad word] fürchtet sie des Weines Glut
Und stößt ihn weg mit ihrer Hand

Nun weist er stumm den Mohren fort
Dem wild das Auge glüht vor Lust
Und setzt sich an den weichsten Ort
Und küsst ihr langsam Mund und [bad word] 
Doch plötzlich dringt ein jäher Schrei
Von außen ihr ins bange Ohr: [bad word] verstört, was das denn sei
Und er versetzt: "Es starb der Mohr

Er trank den Wein, den ich dir bot
Und wird der Sünde nimmer froh
Denn beigemischt war ihm der Tod
Ich prüfe jede Sklavin so!"