он был не писателем, не поэтом кстати,
но вечерами черкал письма для Кати.
в своей мятой тетради,
не отвечая на вопросы матери
без сна, лишенный смысла,
пачкая слезами лист свой,
брался за чистый.
Он ей писал о самом нежном и так искренне
Он звал ее по имени, такому ему близкому.
И для него как искры, жгла одна лишь мысль,
А если не прочтет и не дрогнут ресницы,
А если не дойдет. Ведь С этим он не сможет смириться ,
Боится, смеха ее вида надменного ,
Он узник плена её пленник ее вселенной .
Строки потоком ложились рисуя этот образ,
Рукой как кистью водил, верх, вниз.
Все слова для нее, готов отдать весь мир
указав там где адрес, письмо для Катрин.

В полутемной комнате лишен,и тени
Вспоминал как обнимал ее руками теми
Вспоминал что лишь во снах,
 мечта лишь прах 
не выносил тишине, не терпел страх.
Рвал слова, писал новые следом
Запутался бы в волосах каштановых ветром
Читал бы осторожно с дрожью в голосе
Зная что реальность  мечтами его врозь
Был бы шанс увидеть, взять бы и 
не отпустил бы ни за что руки Кати 
И эти губы что прикасаются к нему во сне
дарят чувства что бы рисовать в новом письме
Без стыда ревел, бесил, пальцы немели
Все писал о ней, писал неделями
Не поднимая глаз, молча, уже не пряча
ждал ответа, ждал тебя Катя.