Не правда ли? - "Черный" цвет смерти и цвет торжества,
И даже холодные угли окрасят ладонь?
Мне ветер в вершинах деревьев нашепчет
Такие простые слова:
"А правда ли, что на остывшей золе
Когда-то плясал огонь?"

А можно ли было оставить все так, как есть? -
В наш век умирать на помойках - удел святых...
И мы подбираем упавшие флаги,
Сбивая с ублюдков спесь,
Анархия с нами: в подошвах сапог,
Что пинают тиранов под дых.

Кто болен, а кто-то не мыслит себя в боях,
Уставший мирок засыпает в своем говне...
Но он поднимается выше и выше
Как смерть вороненый стяг,
Затем, чтоб окраситься кровью на новой войне!