Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,

Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...

По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.

Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

 

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.

Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,

Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит –

Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

 

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут

И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.

Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но

Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.

 

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.

Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.

Хороша, видать, машина и шофёры хороши –

Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

 

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,

Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.

Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,

Не угодно благородство да на плаху положить.

 

И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,

Чтобы их «несветлый» разум с того света мог светить.

Освещать гнилые души их сгноивших палачей –

Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.

 

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья

Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.

Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,

Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.