Твои пальцы пахнут никотином,
Песок хрустит под мощным каблуком
Тяжелого сапога.
Ты не носишь шарфа,
Цепляя меня, как дурака,
Острым кадыком, нагим горлом, кривой ухмылкой...
Между бровей у тебя складка,
А на подбородке вечерняя щетинА.
Шутишь гадко,
Целуешь сладко,
Бьешь всегда кулаком.
С размаху.
Слизеринская паршивая гадина.
Ты угрюм, молчалив, сомнительно красив,
Но серьезность тебе к лицу,
Хотя, как говорят, подлецу...
Ты много куришь, я давлюсь дымом,
Пассивное курение сокращает жизнь?
Поверь, твоя ненависть для меня куда опаснее и слаще одновременно.
Я наверняка умом тронулся,
Но я злю тебя все чаще.
До боли в ребрах и сломанных пальцах,
До крови на наших искривленных лицах,
До вывернутых запястий,
До губ, истерзанных твоими губами.
Я тлею, как остывший камин, под твоим взглядом,
Потому что вместо глаз у тебя черные угли - горячие и злые.
А мне остается только кудахтать,
Не зря ведь, не пряча сарказма, ты тянешь свое насмешливое, глумливое, для меня сумасшедшего, милое:
"Цыпленок".
И каждый раз я обещаю себе, что больше не испугаюсь.
Я буду ждать, Марк.

О.В.