[bad word]  [bad word] legendypro

ПЁС:

Всё меньше детских рисунков на асфальте,
У домов, где всё больше красных пятен.
Всех волнуют виды сзади, и миллиард
Вариантов, как продать их большим дядям.

Плавится, плавится пластик,
Счастье не в деньгах, в деньгах несчастье.
Тут у нас всё наоборот, смысл простой:
Плохой тот, кто хороший, кто хороший, тот плохой.

Дни превращаются в огрызки. Кто ты по жизни?
Медленно волочу за собой чужие мысли.
Можно подойти к ответу совсем близко,
И потеряться слишком быстро.

Сколько у тебя есть? Сколько ты готов потратить?
И на сколько тебя хватит?
Что-то внутри меня просит:" Не трожь! "
Но снова - перо, вино, нож.

Припев:

Снова пыльные сады,
Снова забитые дома,
Снова бетонные мосты,
Снова цветные провода,

Снова проплаченные рты,
Снова усталые глаза.
И где-то на карте Москвы:
Это ты, это я.

Быба:

Здесь хватит место всем, в этом сумасшедшем доме,
Тут всё по-старому, лишь с каждым годом красят стены.
Больными называют тех, кто полностью здоровы,
И большинство не лезет вверх, а лишь съезжают с темы.

Обиды копятся внутри будто бы конденсат,
Чтобы, когда появится слабак, плюнуть в его адреса!
Мы, как бетонный десант, всеми забытый отряд,
Приняли присягу улицы, на нас шапки горят.

Бесы на свете в центре, мы на окраинах с кем-то,
У нас зола в телеге, у них законы, проценты.
Незнакомые акценты всё чаще режут ухо,
А мы мечтаем, чтобы наша свеча не потухла.

Держимся близким по духу, от разговоров тухлых,
Бежим туда, где тишина, и бережем минуты.
Всё остальное в топку, снова превращаю в пепел,
С новыми силами, снова пробиваю сети.

Припев:

Снова пыльные сады,
Снова забитые дома,
Снова бетонные мосты,
Снова цветные провода,

Снова проплаченные рты,
Снова усталые глаза.
И где-то на карте Москвы:
Это ты, это я.

Дым:

Снова...
Снова этот до боли мне знакомый двор,
Вот он! Поистине в законе вор.
А сколько их на территории страны?
Воруют дни, воруют сны...

И здесь вокруг так мало поводов для улыбок,
Хоть и смех...Смеются где? Дымом со дна бутылок.
Атака с тыла, война с изнанки,
Говорят, танки переплавили в пивные банки.

Научились красть, не краснея,
Жнём, что посеели. Прости, Россия.
Новое время, рвутся к власти лакеи,
В большой игре козырь масти пикей.

Где я? Нашел, в голове шум,
Больше, чем себе, порой, верю карандашу.
Что-то внутри меня говорит:" Остынь, брось!"
Но вдох-выдох-вдох, и понеслось!

Припев:

Снова пыльные сады,
Снова забитые дома,
Снова бетонные мосты,
Снова цветные провода,

Снова проплаченные рты,
Снова усталые глаза.
И где-то на карте Москвы:
Это ты, это я.